Freud

Eu não tenho sido nada original.

Por que é tão difícil ser

Como se quer ser?

É tão difícil admitir que se erra,

Que se purifica

Todo ser que busca purificação.

Anseios, ânsias, seios...

Anseios, ânsias, sexo...

Anseios, ânsias, seios...

Anseios, ânsias, sexo...

Hoje eu conheci um hippie

Uma figuraça!

Daquelas de dar risada levando a sério.

Um hippie punk, drunk

A leaked junk.

Os hippies parecem ser sempre sinceros

Com o mundo

Com todos nós

A simplicidade dos atos

O tesão das palavras

O agosto de Deus!

Todos vivem aquilo que merecem?

Todos vivem por acaso?

Todos gozam?

Tudo é passageiro?

Ou você se entretém

Ou você se perde

No labirinto

Ou você se ama

Ou você se mata.

Eu me reconheço em todas as pessoas

Desde os tempos mais remotos

Na minha busca por atravessar o caminho

Não há ilusão passageira

Na minha vida

Não manda qualquer besteira.

A primeira palavra nem sempre é a primeira palavra

Talvez até seja mais palavra

A palavra ainda não dita

A palavra que se teme ouvir

A palavra de dentro

A voz de cada um.

O

Pode ser palavra

I

Pode ser 

Como é que se pode reter as ideias

Como se elas fossem uma propriedade?

A vida, às vezes, é um cassino.

Ter o amor

E não saber amar

Noel

Moro numa cidade toda minha

Repleta das minhas ilusões

A cidade que me satisfaz

A cidade em que eu sou eu!

20-12-1997

Corre em minhas veias

Um tipo natural de morbidez.

Algo estranho, 

Imagino insensatez.

Tento esquecer seu dano,

Ser capaz.

Me engano,

Sou fugaz...

Eu

Sim

Sou  eu

Sou  eu  só

Sou   eu   assim

Sou  um eu distante

Mas  sou  eu  o  bastante.

Eu   sou  o  medo  que  sufoca

Sou eu na noite que me esquece

Sou  agora  o  que  não  fui   jamais

Eu  sou  a  influência  do  Ser  Imortal...

Sou   a  ausência  do  eu  que  eu  deixei

Mas sou o produto dos sonhos que plantei.

Eu sou a verdade viva embora não revelada...

Sou o acúmulo do  tudo  e  nada  que  sou

Sou  a  fumaça   dançando   no  espaço

Sou   a nudez  da  palavra  não  dita

Sou  sangue  correndo  nas  veias

Sou   vida   aflita   a   pulsar

Mas   sou   eu   ao   falar

Eu    sou    a    poeira

Sou porque  sou

Sou   assim:

Apenas

Eu.

Miragem

Dize, se tu sabes,

Pra onde vão?!

Qual o limite das nossas vontades?!

Se tão grande é o mar

E na praia adormece,

Por que, então,

Nosso puro desejo 

De viver para o amor

É ainda utopia

Que se sonha de noite 

E de dia se esquece?

Será mesmo tudo, debaixo deste sol,

Vaidade e vento que passa?

Talvez sim, talvez não,

Quem o saberia?

Vem comigo agora!

Deixemos à deriva o barco da dúvida

E subamos na carruagem do tempo

Antes que percamos a chance

De escrever uma bela página

Na nossa história...

O canto da sereia

O canto da sereia iludiu o índio
Pirapó se perdeu no ouro daqueles caracóis
Sereia se chamava Lua
Pirapó, índio da mata densa
Que migrou para a mata Atlântica
Qual rio que busca o oceano.

Pirapó se encantou ante Lua
Só que Lua, sereia romântica,
Também se encantou
Sereia mais mulher que diaba
Não quis sangue de Pirapó,
Quis seu amor!

Pirapó-de-noite-Golfinho-que-amava-Lua
Sereia-de-dia-Mulher-que-amava-Índio

Um dia, de tanto amor,
Lua e Pirapó se tornaram um só
E a Lua e o Rio
E a Noite e o Dia
E o Céu e o Mar
E todo o Universo
Irradiaram o ouro daqueles caracóis
E a pureza do amor de um índio
Que acreditou na grandeza do Oceano
E na possibilidade de que sereias
Podem amar de verdade
Sem, necessariamente, matar os os seus índios
No afã, na ansiedade.