Que arte?

Que arte?

Que palavra crua

Me apego ao leitor?

Que morte?

Este mármore posto lápide

Cujo epitáfio já não sei ler!

Onde a razão do mistério que não posso?

Que consciência plena me mostra o quanto falto?

Que vida me burlo pela pressa do que vagamente ignoro?

Que arte,

Que sombra,

Que me ditam estas palavras sombras?

Este sopro que até ao leitor desconheço?

Não há passado nem futuro:

Tudo é presente

de grego.

C-o-t-i-d-i-a-n-o

Acordei

Levantei

Saí

(    ...    )

Voltei

Deitei

 Dormi.

Sob a pele...

 

O poema só pode dizer o cheiro da pele, não é a pele que exala o cheiro do amor. Sob a pele, não há palavra que traduza a poesia de um coração descompassado...

O poema, por mais que se queira, é incapaz de conter a verdadeira poesia. Como um amor que não cabe na palavra, a poesia não cabe num poema, nem em todos os poemas.

O amor e a poesia nunca estão ao nosso alcance. Não porque sejam ideais, mas porque impossíveis de idealizar, impossíveis de tornarem-se corpos.

Amamos por instinto, antes mesmo da palavra, dos medos. Hora sublime da poesia, que nos guia, cegos, pelos mágicos labirintos desse templo invisível...

FLYING BONUM IN PARADISE


PSYCHO BONUM

ANIMUS MUNDI

PLATÃO, PLATÉIA,

AFLIÇÃO

A FEIÇÃO PERFEITA DE CADA HOMEM E CADA MULHER

DESDE SEMPRE

ROCK AND ROLL

ELO ENTRE A ANGÚSTIA E A LIBERDADE

ENTRE A REPRESSÃO E O TESÃO...

Depois que eu vi o mar

Eu caí na baía

Eu me deixei levar nas ondas

O mar era grande demais

Para eu ficar preso num pesadelo

Então eu vi os golfinhos

E os tubarões

Por Deus eu não rompi na encosta.

Numa folha branca de papel

Sou o mundo, tenho o céu

Numa ausência clara de paixão

Sou criança, não decide o que é ou não!

Meu grito de liberdade

            Me disseram que ter esperança

            É estar perto do perigo.

            Que querer a liberdade

            É jogo de risco.

            Ligo mas me esquivo,

            Correndo o perigo.

            Jogando o jogo

            E correndo o risco.

            Mas mais que isso,

            Nem o crime ou o castigo

            Me livram do que tento,

            Do que privo.

            Por isso aceito,

            Por isso brigo 

            E por isso erro

   E acerto e sigo...

   E sem nada certo,

   Meu grito de liberdade grito

   Nesse ouvido que silencia, mudo,

   A minha voz já rouca...

Plural infinito

A alma humana é um abismo

Com fantasmas de toda a sorte.

É um silêncio maior do que a noite

Em que só a solidão não basta.

Vê! Olha pra todos eles,

São os filhos que rejeitaste

Só porque foste também rejeitado

Por filhos que não eram teus.

Quiseste amor e era paixão.

Sonhavas tão alto mas, pobre,

Não viste que pisavas chão.

É a minha alma que fala.

Este abismo sou eu.

Minhas paixões são estes filhos.

Um só passado.

Um só rosto.